Сиди дома. Твои губки, ярче огня
Писака. Не тлен соковитый…
Очнулся. Зажужжал. После холодной поры.
Зимою, чуть не убитый…
Еле добрался в нежные груди весны.
Соловьи. Опробовали глотку…
Все струны открыты души.
А, ты голодранец. Любишь спиртное и водку…
А, кто то. Любит сок и бисквиты души.
Не сердитесь. Приснилось. Ждут меня грудей самые вершины…
Попы и коленок округлых. Сахарных холмы.
Смеси белой. Не хватит у мужчины…
На простынях писать картины. И бессмертные холсты.
Твоя весна. Мне сердцу отрадная. Грустна…
Жизнь молчаливая. Грозная.
Что бы не было поздно. Пусто в глазах и тоска…
В обо. Смотри . Изюм и Хурма. Ненаглядная.
Твои губки пьянящая Брусника. Ярче сегодня огня…
Злой, хмельной. Как обруч от бочки один, не женатый.
Эх, голубка. Не знаешь меня…
В бой пойду даже с последней гранатой.
Свидетельство о публикации №120041904919