Цветок. Синий стих

Ну скажи, глупышка синий,
как ты спрячешься в полыни,
как схоронишься в осоке,
     разве скроют ковыли?
Что ты шляешься степями,
плачешь мокрыми ночами,
а в полуденной мороке -
     задыхаешься в пыли?

Синий в зелени прекрасен.
Небо поделилось краской -
и не зря кропило степи
     и бескрайние луга.
Хрупкий ты, но не отшельник,
не забрался в тёмный ельник,
жить в глуши под птичий лепет -
     вот и тянется рука.

Но не рву тебя: в букете
долго жить тебе не светит.
Лучше мучиться морозом,
     стекленея на полях,
лучше градом и копытом
быть в свою стихию врытым,
умирать в дождях и росах -
     чем в красивых хрусталях.

Запах вялости цветочный -
он дешёвый и непрочный,
с горьким привкусом гвоздики,
     что приносит гость один...
Он, как ты, голубоглазый,
он везде, всегда и сразу,
как и ты, степной и дикий -
     мой любимый господин.

Он умеет жить привольно -
синим звуком колокольным,
не ему бояться вести
     от тюрьмы и от сумы.
За его глухой оградой
мне б расти тихонько рядом
голубой степной невестой -
     колокольчиком немым.

Но ночами в душной степи
я при нём - сижу на цепи,
а хочу - степною мышью,
     мне бы дырочку в стене...
Долюбить бы до рассвета,
этим жарким синим летом
больше колокол не слышать -
     колокольчиком звенеть.