Я все ещё смотрю, но я уже не вижу.
Лишь тени, ускоряющие бег.
Не нужно мучиться, присматриваясь ближе, -
Тот образ выжжен на обратной части век.
Пустая комната, по ней гуляет ветер,
Он треплет занавески и скулит.
А я считаю их... второй, четвертый, третий,
А первый у окна спиной стоит.
Их было несколько, и все они писали,
Раскрашивая холст моей души.
Марали, обливали и стирали,
Ломали пополам карандаши.
И вот, когда все начато сначала,
Когда мой холст сияет белизной,
Когда художника я все таки признала,
Он равнодушно у окна стоит спиной.
Их было всех без малого с десяток,
Но первые штрихи хранит пейзаж,
Рожденье тьмы бесчисленных загадок,
Который боле ты не воссоздашь.
Пейзаж
© Copyright: Людмила Комисарова, 2020
Свидетельство о публикации №120041902340
Свидетельство о публикации №120041902340
Рецензии
Красивая подача.
Глубокие стихи.
К сожалению, в жизни так часто и бывает.
Татьяна Наумова 4 19.04.2020 18:49 • Заявить о нарушении
Глубокие стихи.
К сожалению, в жизни так часто и бывает.
Татьяна Наумова 4 19.04.2020 18:49 • Заявить о нарушении