Я пишу вам из гущи событий, с битвы,
Любовь не лекарство от всех болезней.
Если есть ещё силы, начни с молитвы,
Если нет, утешайся хотя бы песней.
Жизнь покажется вновь бесполезной,
Как затянутый пылью осенний ворох.
Я пишу вам с битвы как можно любезней,
Пока дым оседает в легких и пахнет порох.
А пот градом стекает в ворот,
Пока я постовой, а другие в норах
Прячут чувства, и дремлет город,
Я пишу вам с грустью в краю миноров.
Моя жизнь стремится к заветной дате,
Не найдя лекарств от пустот и трещин,
Я останусь молча стоять в квадрате,
Окружённый тьмой, что звучит всё резче.
Я пишу вам, свет мой. Последний выстрел
Замыкает цепь этих истин вечных.
Пролетают кадры и слишком быстро -
Вся душа не помнит её увечий.
И последний раз - это ваше имя
Светом в воздухе разорвалось.
Я пишу вам сверху, кругом живые,
Это всё, что у нас осталось.
Письменно
© Copyright: Анна Бицадзе, 2020
Свидетельство о публикации №120041901292
Свидетельство о публикации №120041901292
Рецензии