Как лист увядший падает на душу,
так слово непрощенья тронет мир,
и каменные молоты разрушат
общения хрустального эфир.
И - недопетый,
музыка ведь вечна,
но нота порицания звенит,
кромсая связи образов и речи,
безумье превращая в монолит.
А где-то колосятся травы вволю,
а где-то - муравьи грустят о том,
что люди не сумели из историй
понять, зачем устроил Бог потоп.
Бродить по кругу, бряцая цепями -
удел ошибок и двуногой лжи,
и тот, кто умер, не прощаясь с нами,
воскрес, поправ неверья миражи.
Окликну мысленно и дальнего, и рядом,
не надо слов, когда есть лист живой.
Ползёт букашка по тропинке садом,
она ползет, наверное, домой.
*По мотивам строки из «Прощального сонета Цурэна»:
«Как лист увядший падает на душу».
Как лист увядший...
© Copyright: Наталья Книжник, 2020
Свидетельство о публикации №120041910554
Свидетельство о публикации №120041910554
Рецензии