Ехал в столицу Собакин-едрос,
Ковидовброс, голубой дед Мороз.
Плитку нажил, с президентом дружил,
На Конституцию хрен положил!
В маску дышал, пандемию внушал,
Мертвых на кладбище класть разрешал.
Много чего он наделал еще,
Пот лил ручьями с натруженных щек.
Спит вся столица и снится ей сон,-
В край свой олений отправился он,
Тундру всю плиткой накрыть, всю траву.
...Ах, если б сбылся тот сон наяву.
Песнь Собакину
© Copyright: Дроф Дрофин, 2020
Свидетельство о публикации №120041807242
Свидетельство о публикации №120041807242
Рецензии