* * *
Бутылка, милая бутылка,
Тебя всегда я уважал,
Так почему ты поступила
Со мной как пуля и кинжал?
За что меня ты застрелила,
За что зарезала, скажи?
Ведь трезвость иногда страшнее,
Чем пистолеты и ножи.
Идешь по городу, к примеру,
И видишь много лютых зол.
Ну, выпивши – рукой махнул бы,
С улыбкой мимо бы прошел.
А трезвый – ввяжешься, впряжешься,
Тебя за это изобьют,
И попадаешь на больничку,
Где людям квасить не дают.
Ты со слезой кричишь: «Больному
Налейте, гады, двести грамм!» –
Но не дано души и сердца
Непьющим этим докторам.
Бутылка, милая бутылка...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2020
Свидетельство о публикации №120041807207
Свидетельство о публикации №120041807207
Рецензии