Из вен его стекала кровь,
Алым ручьем заполнив ванну,
Ему не больно, вновь и вновь,
Ножом он порождает рану.
Его найдут спустя неделю,
Холодный труп, покойных лет,
Тогда ему никто не верил,
Ну а сейчас людей тех нет.
Он умер весь себя изрезав,
Заполнив кровью пустоту,
И только кровь его порезов,
Стекая портит тишину.
Вены...
© Copyright: Мирон Берёзов, 2020
Свидетельство о публикации №120041805944
Свидетельство о публикации №120041805944
Рецензии