Гармошкой сглажены ошибки...

Плясала рифма в тот размер стиха,
Обидой чьей – то в дом врывалась.
Помилуй, Бог, чья – то сейчас тоска
Прочтением тех строк взрывалась?

Стихира полем битв любви была,
Но окна на то мои молчали,
Не потому, что дом был без стекла,
В том чувства патокой венчались.

Коварством сила - в праздниках любви!
Знак бурь, над головой, что мчались...
Осталось им достать моей слезы,
Но приговором задержались.

Сама ревнивой, страх, всегда была:
В том – вышивала, иль вязала.
Полвека – мести шаг не берегла –
Любимого оберегала!

А в старость – фантазийный выпал град
Открытий, непомерных чувству!
Убравших чуждым прелестям преград...
Стоп! – подозрения в той грусти.

С собой всегда справляться я могла,
Не принося семье урона.
А с умыслом душа «гулять» не шла,
В «художественном», без заслона.

Чувств ценен мне, прежний, зрелый тот взгляд!
Дел ревностью не дал свершиться.
Дал вымысел годам уйти назад?
Зачем? – Всему не повториться!

Строкой, случайной, в том душа брела,
Сама, не знала, что получит,
Но размышляла о том, как могла.
Прошло былым, промчались тучи!

***

Живым – герой! Строкой? – нет, не пропал!
Поклонницам - весь мёд улыбки:
Тебе и – мне... Шторм моря утихал...
Гармошкой сглажены ошибки.

18.04.20 г, Н.М. Сегеда