Я не любил блаженных поэтесс...

Я не любил блаженных поэтесс,
они стихи безумные читали
и в небеса, как птицы, залетали,
и падали в осенний жёлтый лес.

А жёлтый цвет разлука и печаль,
странноприимный дом на перекрёстке
и с диким ветром голые берёзки,
уже дождём подёрнутая даль.

Не смел безумствам подчиняться я
зависеть от чужого настроенья.
Мотался вновь в далекие края,
где находил любовь и вдохновенье.

Такая жизнь считалась хороша-
дороги,приключения и ласки.
Порой терзалась совестью душа,
что ни за что природою обласкан.

С такою жизнью жить бы не тужить,
на небесах считали по-другому:
в тюрьму попал,чтоб власти не хулить
и тосковать бы по родному дому.

В любой стране закон не для людей,
а лишь для тех,кто ими управляет,
нравоучительно вслух рассуждает,
что ты - никто,не Homo,а плебей.

Что жить должно,как скажут лишь они -
вершители страны,её элита.
Не спелся с ними,так себя вини,
любого короля играет свита.

А как же жизнь блаженных поэтесс?
Ещё поэта?- о стране болеет.
Они в потомках обретают вес,
о смерти их читатели жалеют.

Наш Достоевский рок свой испытал,
ещё украинец Тарас Шевченко.
Их Бог для нас вознёс,не покарал,
убрав вокруг всё то,что мелко.