Беглец
я упорно шёл на восток,
засыпая в еловых лапах,
в правой крепко сжимая "глок".
Оставалось бежать от стенки
в непролазную топь болот,
до ближайшей худой деревеньки
по хорошему вёрст пятьсот.
Я три дня плутал по урманам,
вертухаям сбивая след,
от свободы немного пьяный,
после стольких-то в зоне лет.
Шум погони всё ближе,ближе,
лай собак и отборный мат,
я по ноздри в болотной жиже,
и колени от бега дрожат.
Мне обратной дороги нету,
"кума" мёртвого не простят,
жаль не встретить ещё рассветы,
не увидеть опять закат.
И ветра,озорные бродяги,
на прощанье качнули сосной...
Здесь под воду ушёл доходяга
с зачерствевшей и чёрной душой...
Свидетельство о публикации №120041801670
У меня дед был раскулачен, потом репрессирован. И появился стих:
Мне цифра 37, как чёрный воронок,
Разрушивший всю жизнь простым свободным людям,
Под цифрой 37 они мотали срок.
Мы это никогда не позабудем.
Не так уж далеко те злые времена,
Не относитесь к ним с усмешкою небрежной
О страшных тех годах не забывай страна,
Иначе повторенье неизбежно
Успехов Вам!
Лилия Еременко 2 19.02.2021 07:09 Заявить о нарушении
Злые были времена...
Удачи вам.
С уважением
Валерий Синельщиков 19.02.2021 07:26 Заявить о нарушении