Не рожден

Не рожден еще тот народ,
который нас на колени рабами.
Но в каждом бывает урод,
и братьев толкает лбами.

Брату кровь поменяли, взгляд,
вот который год он подряд,
все блуждает и корчится в соснах,
не в трех, а в двух, упрямо и косно.

Возвращаться в братья? Не стоит.
Кто отрекся, Иуда тот и все,
словно Каин он будет в застое,
будет долго мытарить еще.

Позовет к себе Рататуя*и Метателя,
того, который на память потерявших
бомбы бросал без ответа, старательно,
ужас и страх на детей, стариков вселявший.

Его флаг, как матрас полосатый, со звездами.
тот, кого ненавидит весь мир испокон,
для хаоса и войн, революций созданный,
кто потерял и не знает от денег покоя.

Не рожден еще тот, кто нас победит в бою и впредь.
Тысяча лет пройдет и даже тогда вряд ли.
Кто с мечами придет, тот от мечей примет смерть.
Не запомнили они, забыли? Можно напомнить еще раз им.

Рататуй в этом смысле современный враг.