На смерть Москвы...

Мой город умер... Канул в вечность
В дорогах… Пауковских этажах,
Опутавшими красоту московских улиц,
Неповторимость, гордость… Это – крах!

Была прекрасная столица… Одна.
Был город – Мы гордились им.
Арбат. Неглинка. Яуза. Стромынка.
Бульварное кольцо свивалось в снегопад.

Московский дух и воздух… Звуки.
Страна гордилася столицею всегда.
Здесь было всё: надежды, радости и руки
Рабочие… И Александровский чудесный Сад.

Но, вот пришёл члОвечек на оленях.
Из тундры… Иль ещё откудатить.
Возможно, прибыл он и на верблюдах…
Сие умалчивает историческая нить.

«Здесь всё не правильно!.. Дороги не туда.
И этажей чегой-то маловато…
Так… Будем всё ломать с утра», -
Сказал вампир, сминая деньги словно вату.

Теперь в окно гляжу не понимая:
То ли Гудзон, то ли река-Москва?
То ли «Эмпайр» или стекло Шанхая?
Такая в сердце заползает мне тоска.

Он сам не понимает дел своих…
Гуляет словно слон в посудной лавке.
Ломает всё. Крушит, бьёт и вредит.
И думаешь: «Бандит? Иль накурился травки?»

Он изуродовал Москву до бесконечности.
Нет колорита... Памяти веков...
Что, предки нам оставили в беспечности.
А, он натешится – и был таков.

У тундры сказочка своя. А, у Москвы - иная.
В чужом монастыре не стоит жизнь менять,
Столетия стоявшим ровно... В стать.
Москва, чужая для тебя – а, нам родная.

История и память не его конёк.
Умом и красотою он не блещет -
Не понимает, что и он не вечен.
А, город жив!.. Придёт ещё денёк!

                Январь 2020 г.