Ощущение
Запятые роняет в омуты...
Наши маленькие ментальности
В призму мира, как в чашу вогнуты...
Это вечное простодушие,
Запечатавшее сакральное...
Просторечие и простоушие,
Без туманности и банальностей...
Рассыпается верба жемчугом,
Топчет дождь за окном лапоточками...
А природа - она не измеечива...
И роняются капли точками...
И роняются, и округлится
Мягкий ворс постеннОго мрамора...
Не пылает, однако углится...
Здесь, в окрашенной трепетным камере...
Свидетельство о публикации №120041700867