* * *
Вновь первозданна синева,
и чист, и звонок смех…
И бес, пихнув в ребро меня,
втравляет снова в грех.
О гороскоп, отменный враль,
что ты сулишь для нас?
Звучит игриво пастораль,
жеманно же контрданс.
Пастушка пляшет с пастушком
среди библейских кущ,
и «тёлку» юную не прочь
обвить я, словно плющ.
Румянца пляшущий огонь,
свечение берёз,
и весь утыкан небосвод
букетами из звёзд.
Себя пытаюсь распалить,
расчувствавшись вконец,
но вновь меня опередит
ретивый молодец.
Красотка юная, увы,
ушла с ним – не со мной,
ему – любовные дары,
мне – взор лишь ледяной.
Но нет, судьбу я не кляну:
всему есть, видно, срок…
Но к молодым, как прежде, льну,
не дался мне урок.
Буколическое
© Copyright: Юрий Одо, 2020
Свидетельство о публикации №120041707737
Свидетельство о публикации №120041707737
Рецензии