Дедов луг

Ранний рассвет. Еще спит деревенька,
но травы тихонько роняют росу.
Начинает в кустах птаха божия тенькать,
а дед на лугу отбивает косу.

Ровно лежит на отбое литовка.
Будет работа сейчас молотку.
Дед стучит по косе аккуратно и ловко,
пробуя пальцем ее остроту.

Звуки  ударов его молотка,
звенящие, чистые, ясные,
плывут по-над лугом и к облакам.
И музыка эта прекрасна.

Ей  из травы кузнечик начал вторить.
Сначала робким стрекотом своим,
и вот уже не звучным сильным хором
в траве подхвачена мелодия за ним.

А к хору подключился щебет птичек.
Как будто специально прилетели.               
И как-то вдруг, но к месту, гармонично,
прольются с неба жаворонка трели.

Шмели добавят партию басов.
И комары свой писк удачно встроили.
Звучит симфония над лугом – будь здоров!
Не каждый раз услышишь в филармонии.

А слушатель – мальчонка загорелый.
О нотном стане он не знает ничего.
Но видно по всему – его задела,
и покорила эта музыка его.

Дед травы охапку бросит,
я гнездо себе совью,
и смотрю, как дедка косит,
спину, выпрямив свою.

Теплым, пряным ароматом
обдает лицо трава.
Я лежу в рубашке мятой
и кружится голова.
***
И в небе отражалось лишь одно –
оркестр этот чудный, дед и внук…
И сам теперь уж дед давным-давно,
я навсегда запомнил  дедов луг.