Я наудачу взмолюсь в облака
Пенно-молочного цвета,
Надеясь, что, вознесясь, свысока
Ты с памяти
выжжешь
поэта.
Мачеха-жизнь помыкает хлыстом:
—Поднимайся с земли,
—вытри слёзы;
За юностью встретит радушно дурдом,
Угнетение
и метаморфозы.
Стаявший воск от погасшей свечи,
Остыл прошлогодний ужин.
Вернись, схоронив на могиле ключи,
Когда
я стану
не нужен.
Напутствие
© Copyright: Марк Багдасарян, 2020
Свидетельство о публикации №120041700587
Свидетельство о публикации №120041700587
Рецензии