По дороге последней к забвенью

По дороге последней к забвенью…

Лучше писать стихи и умереть неизвестным, чем просто умереть неизвестным
Эпиграф. Автор неизвестен.

Одинокий старик на холодном ветру
С лицом чистым, многострадальным
На продажу он книги принес поутру
В мир, который стал виртуальным…

Проходя, я заметил -- все книги – стихи
Хотя изданы в разные годы
А стихи как всегда -- это слепки с души--
Мысли, чувства, любовь и невзгоды

Я спросил осторожно -- Кто автор стихов?
-- Ваш покорный слуга – и заплакал
Так беззвучно, как плачут, теряя любовь
Безнадежно, бессильно, без страха

Что заметят, осудят, совсем не поймут
Ему было давно все равно уж
Боль ушла, лишь тоска камнем тянет ко дну
Среди душ равнодушных, столь чуждых…

Постеснялся сначала, но все же спросил --
Сколько стоят все книги – беру их…
Но старик, поспешив, горячо перебил
-- Я дарю… Чую сердцем умру я…

Жизнь моя что промчалось слепою стрелой
Не нужна никому, даже мне
Позабылось давно как порой молодой
Я любил… все прошло как во сне

Жизнь моя…  уже мало осталось…
Не нужна никому… как стихи
Развела, отцвела, и увы не удалась…
Но стихи…-- до сих пор хороши…

Квинтэссенция жизни… я кровью писАл
Все чем жил… и чем сердце спасалось…
Пусть судьба не проста, и не весел финал
Это счастье… как дар мне досталось

Я не нАжил богатства, вообще ничего
Как пришел – так уйду на рассвете…
Только то, что родилось под вечным пером
Я дарю от души вам -- поверьте…

Туфли стертые, шляпа и плащ не зашит
Он растаял как будто и не был
Ведь пристроил стихи и теперь не спешит
По дороге последней к забвенью…