Писатель и карантин

          Никто не пишет на меня доносы, я - бездарь, за мной даже не следят. Я никому неинтересен. Солженицын в мои годы уже отсидел в ГУЛАГе, вылечился от смертельной болезни. Ловко устроился. КГБ сутками его охранял. Ещё и Нобеля получил. А я, как дурак, сижу в дебильном карантине. Хорошо было Пушкину, бухал три месяца с няней в Болдино и от скуки писал. Всем бы такой карантин. А я не могу даже за пивом выйти, маски нет. Спасибо, хоть интернет не отключают за неуплату, сволочи. Ооо! Что!? (читает сообщение) Да не могёт быть! Моя книга в американском университете! Ого! Круто! Это надо отметить. Нашлась-таки добрая душа! Спасибо, бро! За такую новость! Хоть там следят за моим творчеством. Тронут. Америка - великая страна! Я так всегда думал. Не то, что, блин, наши уроды! Валить надо из этой страны! Бросили писателей на произвол судьбы. Как жить! Госдепу я интересен, а свои плевать хотели. Я уже сон потерял. Не могу понять, что происходит. Какую бы дрянь не написал. И ничего. Уже матом власти посылаю. Тишина. Оказывается, доносы писать перестали. Предупреждать же надо. А так и с ума сойти недолго. Бро! А ты заметил, хоть бы какая сволота смайлик бросила. Кругом завистники и мерзавцы. Пишешь тут для них, стараешься. Валить надо, валить. Что за страна! Никакой благодарности. Сидят, как дураки, дома. Как же власть им приказала.


P.S. Бро! А ты не знаешь, может, мне чего там причитается. Нет, так нет. Я не в обиде. Понимаю. Америка!