Привет, народ! Привет, собратья!
Пишу я, лёжа на кровати,
Скучая по своей стране,
и не по собственной жене.
В душе моей такая тяга,
что изогнулся, как коряга.
А от коряги что за прок?
Карябать ею лишь песок.
Представил, что лежу на пляже,
у ног шатается волна.
Я не могу представить даже,
что не моя она жена.
Отвлекся снова я от темы,
пишу опять какой-то вздор.
Лик дрогнул необыкновенный,
Бог вновь внедрился, словно вор.
А были бабы, вот так бабы!
Такие милые, что я
забыть бы мог, что мне не рады
в одном лишь месте бытия.
Твой дом обласкан нежным светом,
живительным омыт дождем,
где нам вовек не быть вдвоём.
Нет доступа скитальцу-Ветру.
Фантасмагория
© Copyright: Ирландский Цыган, 2020
Свидетельство о публикации №120041703099
Свидетельство о публикации №120041703099
Рецензии