Под звуки теплого дождя,
Я кутал ноги в одеяло.
Устав душою ото дня,
Зевал смотря,в окно устало.
А ветер в окна мне шептал,
Рисуя радужно картины.
Как он с рябиною играл,
И рисовал портрет рябины.
На потном,каплями стекле,
Смывал,и заново рисуя.
Горела свечка на столе,
И кот лежал,в ногах тоскуя.
И дрема тихо кралась в дом,
Втянув с собою темень ночи.
Я открывал глаза с трудом,
Крепился я,что было мочи.
Чтоб не уснуть,дослушать сказ,
О нежной,трепетной рябине.
Красивый ветра был рассказ,
Я видел это,на картине.
Что веткой ветер рисовал,
И дополняя стуком в окна.
Он выл,как будто тосковал,
Смотря-рябина как,промокла.
Но потихоньку сон пришел,
Вошел без спроса и без стука.
Он всю планету обошел,
И вот ко мне пришел,без звука.
Под звуки теплого дождя...
© Copyright: Андрей Базилевич, 2020
Свидетельство о публикации №120041609194
Свидетельство о публикации №120041609194
Рецензии
