Художник

Художник выходит на набережную,
Ставит мольберт,
Кладет на холст свинцовую воду канала,
Над ней чугунную изгородь,
Темные тучи над головой
И мокрый асфальт мостовой,   

Затем долго смотрит в пространство,
Пытаясь понять,
Чем заполнить еще
Своего пейзажа убранство.

Наконец добавляет на холст человека
Из глубин его подсознания сошедшего,
Глядящего блуждающим взглядом,
Местного сумасшедшего,
Живущего словно во сне,
В какой-то иной реальности,
Говорящего с самим собой, 
Не своим голосом,
В другой, потусторонней тональности.

Затем художник с удивлением замечает,
Как из подворотни выходит,
И взглядом его встречает,
Тот сумасшедший,
Что его картину венчает.

Вот он к мольберту подходит,
На холст глядит
На картине себя находит.
Из кармана пачку купюр достает,
Молча художнику их отдает,
Холст забирает и с ним уходит,

Оставляя художника в космической тьме,
Вдруг наступившей на всей Земле,
Потому что вместе с картиной,
Жизнь земная исчезла,
Как невесомая паутина,

Вернуть которую можно,
Лишь новой картиной,   
С прежней, обыденной,
Но такой родной,
Жизни рутиной.