Сегодня странный сон приснился,
Там на горе стоит шатёр.
Растут там маки, реют птицы.
А эхо звонкое как стон.
С рассветом жизнь там оживает.
Туман, прощаясь с темнотой,
На флейте, будто сам играет,
Апрель, ненастною порой.
Ярило вот, в лучах рассвета,
На землю в пламене плывёт,
Его лавина очень лихо,
Летит с горы во весь опор.
Его фанфары всё сильнее,
И мчат они, сметая всё.
Чтоб расцветало всё с весною,
Коль приглашён на торжество.
Страстная неделя
© Copyright: Светлана Скорнякова, 2020
Свидетельство о публикации №120041609008
Свидетельство о публикации №120041609008
Рецензии