Н. П.
Прости, Господь, что умер я так мало!
С. В.
Не в белый день, а белой-белой ночью
услышу стадо и траву сухую,
моей любимой сердце-колокольчик
и тишину, которую, воркуя,
приносит в дом печальный ветер с юга,
приносит хлебом с каменною коркой,
и тёплая сиреневая вьюга
на эту корку опадает горкой.
Потом глаза прикрою и приснится,
как по горам пастух уводит стадо,
как потечёт ручьём и опреснится
багровая прохлада винограда.
Твоё лицо - индейская картинка
в витрине черноморского киоска,
где бывший касик черноту ботинка
доводит до космического лоска.
И в уличном гудении и шуме
пускай картинка андская услышит -
Прости меня, я слишком мало умер! -
проснётся и заплачет и задышит.
Ветер с юга
© Copyright: Из Бургоса, 2020
Свидетельство о публикации №120041600586
Свидетельство о публикации №120041600586
Рецензии
Ну, разве пройдёшь мимо? Пиши, Влад!
Береги себя,
Таня
Татьяна Важнова 25.04.2020 10:23 • Заявить о нарушении
Береги себя,
Таня
Татьяна Важнова 25.04.2020 10:23 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
