Поле

Пролетая над пустынным полем,
Ветер
колышет
колосья,
Всю эту золотистую рожь.
Дух захватывает,
я этим
болен,
В поле брошу свой голос я:
"Человек,
не смей,
это не трожь!"

04.04.2020


Рецензии