По плоскости листа бумажного писать,
Ведя строку стиха горизонтально,
Но мысль стремить стараясь вертикально,
Чтоб многомерность слов возвышенных познать.
Мысль создается, лепится, творится,
Мысль не летит ничем из пустоты,
Она из каждой клеточки сочится,
Как кровью, мыслью той исходишь ты,
Пока строкой с тебя она не схлынет,
Кровопусканием, несущим облегченье.
…Продолжить жить, иль жизнь в тебе остынет,
Мысль радость принесёт или мученье -
Судить умам, дошедшим до блаженства
В объёмных вертикалях совершенства.
Мысль создается, лепится, творится
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2020
Свидетельство о публикации №120041604301
Свидетельство о публикации №120041604301
Рецензии
