Тропкой тернистой...

Тропкой тернистой неспешно бреду –
Вдоль спящих сосен, кувшинок в пруду,
Мимо потухших слепых фонарей –
С долей испитой и правдой своей.

Дальше тропинка едва лишь видна…
Может быть – чащу испил я до дна,
Жажду мечты, утолив бегом дней?..
Жаль, что не спелся с душою своей…

Сколько ж надежд забрело в пустоту,
В спешке сбежав по чужому мосту –
В край, где помечены прошлым следы…
Но, их другой там оставил, не ты…

Чувства, как птицы, им тесно в словах,
Лишь между строк бьются: вера и страх!
Только внутри живы: совесть и стыд...
В «тёмной коморке» так сердце не спит.

Столько вопросов, но ясности нет…
Есть ли лекарство от страхов и бед?
Есть ли тот самый целебный исток –
Раны, в котором, я б вылечить смог.

Раны омыть, боль забыть навсегда…
Разве поможет мне в этом вода?
Да, станет легче, но память вернёт –
Всё, что когда-то я спрятал под лёд.

Лёд растопить может только душа…
Пламя любви плавит боль не спеша,
Жар её света не жжёт до углей…
В сердце живёт всё любимое с ней.

Голос души – так негромок, так тих,
Всуе неслышен… он утренний стих,
И в предрассветной живой тишине –
Льётся он песней Небес, как во сне.

Первый луч солнца… и серый туман –
Стал вдруг прозрачным, рассеяв обман…
А впереди, словно в танце огня –
Вилась тропинка… до дрожи моя.