про любовь

стих бунтарский,увы, не сумеет напомнить о бывших Вам,
не зацепит за жилу и башню конкретно им не снесет,
и,увы,не о Вас он,
а все же написан для Вас,мадам,
хотя можно подумать,что попросту что-то пишу и все..

в новом странном ключе
позволяю себе я теперь писать-
хотя рифмы везде аккуратно построены,выстелены,
строфы можно растягивать в жгут и обратно потом сжимать,
избегая размеры-они не особо теперь важны.

Вам,мадам,не к лицу
ежедневный рутинный циничный труд.
Вам жеманность к лицу,
и качать головою учтиво в такт.
я ж в манере не свойственной белкой сную,
пою жаворонком тут.
Вы ругаете спесь, разухабистый ,дерзкий,лихой уклад.

пыль дорог,городов,что собою замкнули одно кольцо,
хаер,плеер,рюкзак, струны,старенькие в гараже шузы...

жар иллюзий сгоревших пахнул, опалив подлецу лицо,
приглушив навсегда разудалый и грешный ночной призыв.

Вам все чудится то,чего вовсе в помине и нет давно,
слышатся голоса,но прошу Вас, прошу- не внимайте им.
я в ответ тем глухим голосам говорю одно:
Посмотри! Посмотри-у меня уже есть и семья и сын.

нет нужды вспоминать,разбирать то,когда-то как был хитер.
хороводы огней,дикий ор, пляс чертей, вереницы встреч-
все спалил в себе и демонический тот догорел костер.
там же сжег ,что не смог или попросту не захотел сберечь.

не лечите же, доктор, мне шрамы заживших на теле ран.
лучше ужин накрой и к постели святое дитя готовь.
так хотелось,про дар,что нам издревне сведущим Богом дан..
так хотелось про вечность..
но хочется Вам про любовь..
про любовь..