***

Тюрьма - не мое,
Пусть даже она норвежская.
И я выхожу на улицу,
Чтоб съездить на Будапештскую.
Солнце лениво встает,
Время - почти шесть утра.
Глаза привыкают к свету и щурятся.
Время - дыра,
И не больше того.
В наушниках воет музло,
А вокруг - никого.
И две-три машины в минуту,
Считаю, что повезло,
Увидев автобус:
Он едет по моему маршруту.
Могу представлять, что один во Вселенной,
Не считая шофера,
На весь земной глобус -
Такой огроменный! -
Один!
Мимо проносится скорая,
Разрывая сиренами тишину.
И я возвращаюсь в реальность,
Где карантин,
Что больше похож на войну...
Но ведь именно он моменту
Придает уникальность,
И уже за это
Заслуживает комплимента.
Мир, где остались вопросы,
На которые нету ответа.
Мир, где информационные вбросы,
Наполняют головы
И новостные ленты.
Мир, где свободы,
Включая свободу перемещения,
Выжигают оловом:
"Скорее вернись в помещение!"
Мир, которым управляют уроды,
А люди -
Не больше, чем овцы и курицы.
Время - шесть с лишним утра,
Но времени нету,
Его никогда и не будет.

А я еду
На Будапештскую улицу.