По стопам ушедшего заката,
На исходе меркнущего дня,
Небеса бессмысленной лампадой
Мы коптим. Лишённые огня,
Промолчим, заглядывая в бездну;
Возликуем в память о мечтах.
Даже одр не выдаст правду, если
Груз печали затворит уста.
Но едва заря ударит в спину,
Осветив конец сего пути,
Мы — сосуд, соделанный из глины, —
Сможем ли Огонь в себя вместить?..
Скудельнику
© Copyright: Тихонов Алексей, 2020
Свидетельство о публикации №120041601114
Свидетельство о публикации №120041601114
Рецензии