В нашем жертвенном беге по кругу,
Смысл которого, часто, – подделки,
Мы толпимся, мешая друг другу,
Сумасшедшие, в общем, мы белки.
Лапки тянем к побольше ореху,
А орех, так бывает, - пустышка.
Ну а кто-то приходит к успеху,
Коль успех – это тупо кубышка.
Наполняя ее беспрестанно,
Сделав целью ее, а не средством.
В глазах вечности выглядит странно,
То, что мы называем наследством.
И она, в своей мудрости тихой,
Наблюдает за нами со смехом,
И за нашей нелепой шумихой,
И за нашим стремленьем к орехам.
Сумасшедшие мы белки
© Copyright: Ермаков Михаил Сергеевич, 2020
Свидетельство о публикации №120041506003
Свидетельство о публикации №120041506003
Рецензии