И новый день и этот дождь,
и новый стих, но прежний вождь..
И не индейцев, не апачей,
он просто так, в окне и с плачем.
А меж ветвей, сидят голубки,
и сколько в них, тепла и шутки..
Он, перышки ее считает,
меня- здесь, кто-нибудь , листает?
Листаю я свой календарь,
порой с улыбкой, ну так, вдарь..
вдарь так, чтоб время раскололось,
и был приход, как укололась...
И снова, в розовом все' свете,
и мы счастливые как дети...
Но, наступила ломка дня,
она не милует меня..
И этот дождь, косой хлопочет,
как будто, розгами- хохочет..
Я извиваюсь, в боль в груди,
и что там будет, впереди?
Уже и кожа вся в полосках,
сочится кровь, пока что, сносно,
я, как тот старый мазохист,
вновь покупаю себе хлыст..
Как, офицерская вдова,
избить себя пытаясь ради..
кому доставить тот оргазм,
и устыдиться, как бы сзади..
никто не видит нас в анфас?
Я продолжаю.. ради.. фас?
И новый день
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2020
Свидетельство о публикации №120041505011
Свидетельство о публикации №120041505011
Рецензии