Тромбом в сердце вызрела обида.
Тромб не оторвался, он присох.
Больно колет. Изнутри. Не видно.
Время утекает как песок.
Схлопнут мир до уровня квартиры.
Каждый, кто за дверью – виноват.
Приговором – на мишени в тире.
В общем, мысль банальна, не нова.
Тромб не рассосётся сам собою,
А цена обиде – медный грош.
Отпустить? Отдаться вечной боли?
Путь к себе – ты сам его поймешь.
Тучи за окном бегут на запад.
Свет извне по каплям – как рецепт.
Чувствуется цвет и даже запах.
И уже улыбка на лице.
Сердце снова бьется, стало легче.
Счастьем окрыленная душа
Рвется ввысь красивой птицей певчей.
Хочется смеяться и дышать.
Тромб
© Copyright: Игорь Фин, 2020
Свидетельство о публикации №120041504130
Свидетельство о публикации №120041504130
Рецензии