Великий Четверг 2020

В городе весеннем — пусто, пусто,
ветер шелестит листвой едва,
да взвивает под ногами мусор —
ропота напрасные слова.
Снова дерзкой птахе маловерья
не доступна неба синева,
страха и тревоги жернова
мелют время за закрытой дверью.

А в садах, взирая сиротливо
вверх с Земли — безлюдного холста,
расцветают пышные оливы,
как в другой четверг — времён Христа.
Это Он за тем глухим забором,
(вслушиваюсь — Господи, прости!)
слёзно молит чашу пронести —
просит за страну и мир, и город.

За сражённых грустью иль безцельем,
тяжкою усталостью, бедой;
вновь душа Его скорбит смертельно,
в этот горький час о нас с тобой.
Да и человечеству не внове
каждый год ступать путём святым —
помнят Гефсиманские цветы
пот Его густой, как капли крови.

Оттого и теплится надежда —
будет Воскресенья сладкий день,
пусть через темницы мрак кромешный,
боль, крестом придавленных рамен*,
горький страх оставленности Богом,
службы труд тяжёлый, липкий пот;
Он, поправший смерть, уже идёт,
город, потерпи ещё немного.

*поэт. плеч.