Уйти, остаться...

 Давным-давно на берегу большой реки сидели два человека, старый и молодой. Молодой смотрел на плывущие льдины и видел  движение и пространство и тайну, у него замирало сердце, и  вопрос, который он задал шаману, уже казался бессмысленным:

- Что лучше, уйти или остаться?
 
 Старик, впрочем, не удивился и отвечал спокойно и размеренно, как будто продолжая разговор:

- Есть люди зимы, есть люди осени, есть люди лета. Кто-то уходит, кто-то остаётся. Так было всегда. Кто-то уходил, кто-то оставался.  Кто-то всегда уходил.

 Того, кто оставался уносило время, ушедший же, наоборот, оставался, так как время для него замирало. Оставшийся видел изменения природы и вещей, а для того, кто ушёл всё по-прежнему было впервые. Только перед самой смертью тот, кто остался понимал, что ничего не изменилось, а ушедший, что он никуда не уходил.

 Крикнула птица, её крик отразился от бесконечно  высокого неба, прокатился эхом по весеннему замершему в изумлении лесу. Наступившую тишину нарушал только шум ледохода. Старик смотрел на реку и видел шатры, караваны, повозки,  костры в ночи, осаждённые города.

- Уходили смелые, лёгкие, проигравшие. Оставались мудрые,  осторожные, сильные... Кто-то уходил, чтобы остаться, кто-то всегда уходил.

 Уходить надо весной. Это знают перелётные птицы и знает лёд на реке, потому что лёд - часть реки, а перелётные птицы часть неба.

 Есть люди зимы, есть люди осени, есть люди лета. Есть такие, что уходят, как тени, как облака, как лёд, не оборачиваясь, не оставляя следов, они уходят, как завороженные, как будто их тянет магнитом, они уходят, как будто бросаются в пропасть. Это люди весны. Это те, кто уходят всегда.

 Его собеседник слушал слова шамана, всплески воды и шорох льдин, как неспешную странную повесть на почти забытом языке.

 Старик замолчал.

 Два человека сидели на берегу большой реки, и казалось, что они неподвижны.