Белая ворона

Где ноготь остригу, туда уж не вернусь,
как будто частоколом оборона,
все те так и останутся на том же берегу,
я снова в одиночестве, я – белая ворона.

Где волос расчешу, там снова места нет,
пространство закрывается для входа,
шестёрку-суку злобную бубновый бьёт валет,
и льёт с небес, и лета непогода.

Без штор улягусь если в спальне спать,
то – верный знак – пора съезжать скорее,
иначе спину сломит чужбинная кровать,
там мало доброты, печь не согреет.

Коль захочу, как нравится присесть или сказать,
иль захотеть того, что всем другим не в пору,
особость налицо и прячутся глаза,
я камень, что Сизиф толкает в гору.

Вот так почти всю жизнь, со всеми, но одна,
соседствуя, но так и не понятна, –
скорей, никем не понята, и вряд ли чья вина,
что, бывши раз, уж нет пути обратно. …

Уж встали на крыло, их время кличет в путь,
мне снова наблюдать, теряя-обретая,
наверное, своих найду когда-нибудь,
ведь есть же где-то те, которые мне стая.


ЛА
16-17 июля 2019 г.