Дома как будто нарисованы,
Как на картоне из Пиноккио,
Так призрачны и невесомы:
Сунь нос в очаг-проткнёшь его ты.
Безмолвен день,пустынны улицы,
Закрыты храмы и собрания,
И переулок мой сутулится,
Как будто отдан на заклание.
Мир лихорадит от прозрения
Пред этой православной Пасхой,
Его трясёт от наваждения
И пандемии свистопляски.
Лишь это облако плывущее,
По краю пламенем объятое,-
Как отраженье духа сущего,
Извечного и непонятного.
Облако
© Copyright: Олесь Вербицкий, 2020
Свидетельство о публикации №120041407195
Свидетельство о публикации №120041407195
Рецензии