Мольберт испачкан красной краской,
А на столе гора окурков,
Твой образ безусловно был прекрасен,
Ни кто не смел и ожидать такой концовки.
В комнате тусклой и ламповым светом,
Художник былой уже не занятый делом,
Стоит у окна открытого в ночь,
Он остался один, ему не могут помочь.
А может и могут, но не хочет он сам,
Как и многие раньше, он верил слезам,
Словам убеждения льющимся с уст,
Он печален и мрачен, выжат и пуст.
Это все что осталось теперь от него,
Не в силах простить расставания его,
Тусклый взгляд направленный в даль,
Потраченных лет ему становится жаль.
И снова на душе тоска и зной,
Ведь очень долго он мечтал,
Что сможет встретиться с судьбой,
Когда мольберт и краски взял.
И он тебя дорисовал,
Надеясь до конца и веря,
Что наконец теперь все будет хорошо,
Но образ тот, жестокостью своей отверг его.
Я тебя нарисовал... Стих третий, финальный
© Copyright: Максимус Рихтер, 2020
Свидетельство о публикации №120041406406
Свидетельство о публикации №120041406406
Рецензии