В потемках мира средь огней фальшивых,
В неоне пабов, в дыме сигарет
Шагает тень походкою игривой,
Прожившая в пучине сотни тысяч лет.
И хохот тихий с воем заунывным,
И грусть с тоской печалью на челе
Лежат так тяжко, словно груз могильный,
Лежат, как пепел мертвый на Земле.
Скрепят клыки, от вони так противно,
От тошнотворной грязи улиц и домов,
Погибло все в пучине торопливой,
Под пеплом мерзких воин и столов.
Но тень идет, как памятка былого,
Как мрачный блик душевной пустоты,
Как громкий звук беспечного, хмельного
Прибоя вечной нашей слепоты.
***
© Copyright: Алекс Бабочка, 2020
Свидетельство о публикации №120041406154
Свидетельство о публикации №120041406154
Рецензии