Камень, ножницы, бумага, цуефа,
Эта жизнь — такая, в сущности, лафа.
А прикажут — побежим на амбразуру,
На поминки, иль куда там ходят сдуру?
Будет нам трагичная строфа.
Ибо долгие герои ни к чему.
И когда ты прожил тридцать, сорок,
Ты уже ни капельки не дорог
Дорогому миру своему,
Задолжал поболе ты ему.
Ангелочки, ангелочки, эту ж мать...
По маршруту кухонька-кровать
Движусь я, как смелый Магеллан.
Ангелочки, ангелочки, где стоп-кран?
Вот бы хоть разок его сорвать.
Но молчат, пиликают своё
И висят по окнам, как бельё.
Ангелочки, но ведь жисть-то удалась!
А за то, что впору не пришлась,
Нас отмоет слёзками бабьё.
Ах, бабьё, конечно, вам видней.
Но войдёт одна, что всех сильней,
Скажет мне: "Ты вовсе и не жил,
Ты себя у жизни одолжил".
И тогда, убитый столько дней,
Я забуду всё, чему служил
И воскресну тотчас перед ней
Камень, ножницы, бумага, цуефа...
© Copyright: Александр Антипов, 2020
Свидетельство о публикации №120041400514
Свидетельство о публикации №120041400514
Рецензии