Отец

Как любим мы отцов.
Как мало о них знаем.
Отцовскую любовь не заменить,
тогда как этот мир
нам на распев лукаво:
- что только одна мать
способна полюбить.

И вот растём подранки
в басни веря.
Мы засыпали в них
как в вечность уходя.
Как мало рядом тех,
кто в правду разуверит.
Как много в нас самих
пустот и чёрных дыр.

Любовь отца одна,
строга пусть, но обильна.
Едва заметною улыбкой
жизнь прошла.
И пусть за ней
не видно, поначалу,
души одной большой и
сердца, что кровит.

Проходят годы научая,
что их любовь совсем не та.
Быть может чуточку иная,
не многословием полна.
Тут кротость, слава,
озорства минуты.
Лукавство доброе и финт,
и классный фокус подзадорит,
и подзатыльник норовит.

Вот она взрослость, возмужалость,
портрет отца всё что осталось.
Как часто смотришь на него.
В глазах родных всё та же ясность,
в лице немножечко усталость.
В губах поджатых как всегда
витает: - сын, люблю тебя!


Фото взято из интернета. Выражаю благодарность автору.