Следа не оставляя

Я потерял себя. Того, что был.
Что скрытый и ранимый.
Искал что искренней любви,
как в книгах и голливудских фильмах.
Что посвящал стихи девицам, которых не узнал.
Что ненавидел целый мир, сам почему не знал.

Нашёл другого. Вот он я – спокоен, деловит,
отходит быстро от печалей, здоров и вечно сыт.
Как в быль, не думает сценарий своих дел наперёд.
Как в быль, в постели не мечтает прожить наоборот.

Ему намного проще стало с людьми заговорить.
Он дружелюбней стал, свободней во всех делах своих.
Не верит глупым предсказаньям, тем более любви.
И неурядицы едва ли смогли б его позлить.

Но есть у этого меня, что очень жаль, печаль одна.
Я будто высох, зачерствел, реже смотрю «в себя».
Я стал никем. Я есть никто. Не оставляю я следа.
Я будто жив, но будто мёртв, без шанса на откат.

Всю жизнь мою ничтожен был,
но раньше это мог
направить в творчество и смысл,
теперь же я пустой.

Я рад что стал таким как есть…
Уж это для меня
есть достижение!
Но гложет печаль меня одна.

И вот он новый я, хоть во многом тот же самый.
Стихи писать я не способен, как будто продал душу
Я за покой, не знаю сам кому.
Так и живу…
Никем, следа не оставляя