Я точки,заколачивал как гвоздь,
И по стеклу я резал словно пальцем.
А ночью чЁрною,не очень мне спалось,
ВсЁ в паутине,всё в бредовой страсти
Не нужны мне цветные бумажки,
В наковальне моя только суть.
И на сердце,кровавые бляшки,
В голове вся бредовая муть.
МАЯКОВСКОМУ.
Муть
© Copyright: Александр Волга Блинков, 2020
Свидетельство о публикации №120041402715
Свидетельство о публикации №120041402715
Рецензии