Столько времени впустую ушло

Столько времени впустую ушло,
столько времени погорело к чертям.
Ё-моё. Я устал не создавать ничего,
как человек не достигать ничего я устал.

Я устал не рождать великих идей,
потому что всё ещё старые здесь,
в голове. Как затор, словно RAM out of space.
Целый мир уникальный, что я там закопал.

Я устал. Не быть тем, кем хотел бы я быть
и презренно смотреть на ленивца лицо,
в зеркало. Понимать, что могу изменить
только сам это всё. Где бы вычерпать сил?

Завтра встану с утра, выпью свой чай
и пойду на работу чтоб преуспеть…
богатеть, достигать, открывать, создавать,
но не то и не в том, что когда-то хотел.

Может быть, будет миг, что изменит мой путь,
и божественный ветер ворвется в душу,
запоют струны те, что заржавели уже,
сладкий звук издадут, что-то я напишу.

Не такое как это, что тяну из всех сил
с болью, скрипом, печалью и мараньем листов.
Рифмоплет во мне умер, а поэт вообще жил?
Или был он задушен разжиревшей душой?