Баланс

Когда меня не станет, ты очнёшься
чтоб сбросить с сердца будущего груз
и, может быть, растерянно вернёшься
туда, где мы познали солнца вкус.

Возьмёшь с собой десяток фотографий,
айпад, очки и новые духи
«Виктор и Рольф»...
В сарказме эпитафий,
что проникали в прошлого стихи

узришь намёк на встречу где-то выше,
но как-то позже...
Схватишься за миг,
в котором нас Он всё-таки услышал...
Он - молодец! (Хоть, кажется, старик...)

Проникнешь в кровь, что сцежена бесславно
совсем простецким в лике палачом
во имя тех, кто равен нам, не равным,
но прошептавшим:
- Веришь?! - Ни при чём!, -

и рассмеешься скучным переменам
на нервной глади нашей суеты...
Ты знаешь, быть практически бесценным -
не так уж сложно.
Тонкости мечты

о невозможном выльются в рассветы
над автобаном где-то вдалеке.
Тебя взволнуют новые сюжеты...
Орнамент туч.
Пять линий на руке.

Любовь как мысль.
Простые переходы.
Немного ритма в выдохе.
Апрель.
Дожди вовне, что внутрь уносят воды
сквозь в слепоте не видимую щель

в углу каминной.
Броское искусство.
Семь правил Бога.
Пульса чистота.
Всё просто...
Мир - всего лишь сгусток чувства
любви к тому, кто прыгает с моста

туда, где ты, закончившись, начнёшься,
прочтя ладонь как старый палимпсест.
Когда меня не станет, ты очнёшься
чтоб сбросить смехом выложенный текст...