Кала Бхайрава

Величайший из всех живущих держит смерть на своей руке,
Смерть боится дышать, и смотрит - отстраненна и холодна!
Но когда он ее погладит нежным лотосом по щеке,
То танцует пред ним, ликуя, как для мужа Она жена!

Как же так, скажет люд несносный, Накалится огонь страстей,
Миллионы таких вопросов, Растворяет Он в Пустоте;
Его взгляд цвета дикой вишни, Его кожа прохладней Лун,
И играет в нем сам Всевышний своей музыкой дивных струн;

Игры льются его свирелью, На запястьях - браслеты змей,
Это он над твоей постелью, дышал сладко десятки дней!
Закрывая глаза ночами, ты твердил, что Он только друг,
Страх отныне неприручаем, И взмываются сотни рук!

В танце дикости и столетья, Если видишь - то плачь, ликуй!
Не сыскать ни за что на свете Его спутницы поцелуй!
Только взрослые знали - сказки, И твердили про то упрямо,
Отказавшись от его ласки, Ты учился смотреть не прямо;

Величайший из всех живущих держит смерть на своей руке,
С вечной жизнью сплетясь в блаженстве, и соитию нет конца!
И когда все надежды рухнут, будто домики на песке,
Только Он тебе позволяет не увидеть Ее лица.