Маргарита

Маргарита отныне в белом
и не ведает сожалений. 
В кои веки она посмела
окунуться в тот день осенний. 
Бросить Мастеру:  "Ты прекрасен! 
Я не знаю творенья лучше." 
Листья клёнов ложатся наземь. 
Их сгребает в тугие кучи
пьяный дворник  -  извечный мытарь
дней осенних и ветров стылых. 
В куче листьев давно сокрыто
то,  что станет для вас могилой. 
Что звенело струной небрежной
в поднебесном раю далёком. 
Запах счастья всё реже,  реже. 
Сквозь решётки взгляни. Из окон
чуть слышны граммофонов плачи, 
дребезжанье трамваев сонных. 
В зазеркалье ты,  не иначе. 
За стеной раздаются стоны. 
Не любви,  не блаженства ноты, 
а скорее,  предместий ада. 
Маргарита,  ну что ты,  что ты? 
Не проси ни о чём.  Не надо. 
Не пытайся припомнить лето, 
пальцы Мастера на ладони. 
Этот миг между тьмой и светом,
догорев как свеча,  утонет
в безобразных обрывках чисел, 
мер,  весов, терапий,  жаргона. 
Здесь ведь главное  -  чтобы чисто
и... связать,  к суициду склонных...