Вербное воскресенье

Маленький ослик. Пропахшее потом седло.
Горная тропка.  Светило как будто застыло
где-то в зените. Предвидеть тебе не дано,
как это будет, хоть тысячу раз уже было.

Вновь эти крики. Их слышишь две тысячи лет.
Лица, эмоции, калейдоскоп из движений.
Ты так устал, и ты знаешь, что выхода нет,
эта победа трудней всех твоих поражений.

Но пред Отцом ты склоняешь послушно главу:
будешь болезных лечить, и погонишь из храма
тех, кто тельца золотого там ставит в главу
прежде души. «Помоги же мне выдержать, мама!

Будь со мной рядом, когда поведут сквозь толпу,
чтоб на Голгофе распять. Так бывает обманчив
рокот толпы. Загляни под мою скорлупу:
 хоть я Сын Божий, но всё же твой маленький мальчик..»

Вдруг покачнулся осёл - это часто тут с ним,
камни. С дрёмотой прошла и минутная слабость.
Что ж, как и прежде шагаем в Иерусалим
и принимаем судьбу, что обоим досталась.

                12.04.2020