Гул самолёта.А в лесу поют.
Ковёр из хвои.Шаг совсем не слышен.
Ветла и верба праздником живут.
Я рано встал,но в лес пришёл не первым.
Почти ручная белка у ноги
Берёт с ладони семечки без страха.
Часы ручные меряют шаги
Судьбы,что разным так была богата.
Моя тропинка?Да,не заросла.
Я первоцвет,жалея,обегаю
И этот мир,что вновь вокруг меня
Я,как тебя,как прежде обожаю.
Гул самолёта
© Copyright: Геннадий Казначеев, 2020
Свидетельство о публикации №120041306610
Свидетельство о публикации №120041306610
Рецензии
