твои пальцы касаются, словно берцы
полицая, невинных сердечных терций.
Кружевами пытают краснея гетры,
я в бреду, и давлением кубометры
моих легких, так живо хотят наружу,
Чтоб сорваться вопросом, -"А нужен"?.
-"Нужен",
не услышу в ответ. Холодеют стопы.
Как прогнивший ковчег, что не знал потопа,
Усомнюсь, что и вправду велик Всевышний.
Лик жесток Иеговы, Аллаха, Кришны,
Если целое он расчленил на дроби,
Не дает ни тебя, ни любви, ни гроба.
Твои пальцы...
© Copyright: Громофф Феликс, 2020
Свидетельство о публикации №120041306149
Свидетельство о публикации №120041306149
Рецензии